Le temps de la décision

Le soleil commence, lentement, très lentement, à faire son apparition au loin. Je regarde son émergence du haut de l'immeuble, cela fait une éternité que je n'ai pas assisté à ce spectacle. Je serais d'ailleurs bien incapable de me rappeler de quand cela date, la dernière fois que j'ai regardé la naissance du jour, son retour. Je passe ma main gauche dans mes cheveux, les ébouriffants quelque peu au passage, puis je passe le bout de mes doigts sur mes yeux, les massant doucement.

Je me sens fatigué, de la nuit passée dehors à réfléchir, mais pas seulement. Je m'y suis habitué à ses nuits passées à fumer cigarette sur cigarette tout en travaillant, à avoir les yeux rougis de toutes les heures passées devant l'ordinateur, à avoir l'esprit en bouillie au petit matin. Menant une rapide introspection personnelle je me demande si cela n'a pas perdu de son piquant, de son intérêt, si je ne suis pas passé en mode automatique. Et cette pensée me dérange, m'effraie même. Je sais que je fonctionne à l'adrénaline, à la pression. Je m'en suis rendu compte à l'époque du bac en fait, ce qui commence à dater. Quand devant le stress je m'étais senti en forme comme rarement, plus clairvoyant, plus motivé que jamais. Mais si ce sentiment de pression disparait dans les méandres d'une action devenue monotone je sais que je perdrais l'un des principaux attraits de mon métier à mes yeux. Et peu m'importe de toucher un salaire confortable si je m'ennuie, cela ne m'intéresse pas. L'ennui, mon ennemi depuis toujours, moi si sensible à mes émotions, incapable de travailler quand le spleen me rattrape, incapable d'efforts quand je me sens si vide que même les remontants habituels ne fonctionnent plus.

Je reporte mon attention sur le lever du soleil et m'allume une nouvelle cigarette, je ne sais pas combien j'en ai fumé, beaucoup c'est sûr, mais combien? J'ai toujours vécu à deux cent à l'heure, vivant comme si aujourd'hui était le dernier jour, que demain je serais mort. J'aime être sur le fil, rester entier dans mon style de vie, quitte à ce que les choses s'arrêtent plus tôt que pour d'autres. Mais peu m'importe en vérité, une existence ouaté et toute tracée m'achèverait probablement encore plus vite, car cela n'aurait pas été vivre, en tout cas pas pour moi. Alors je laisse cela aux autres, et si cela leur faisait plaisir c'est parfait, ainsi tout le monde est content.

Je ne peux m'empêcher de sourire, cette journée va être une belle journée, et c'est à ce moment-là que je sais ce que je vais faire. Que la réflexion de toute une nuit aboutie à un résultat et je ris de plaisir, de soulagement, d'envie. Je sors mon blackberry, calcule le décalage horaire et envoie un message. Je mets mes mains dans mes poches et regarde longuement Paris. Dans une semaine j'aurais changé de pays, d'entreprise, de responsabilités. Je repasse dans ma tête les informations sur ma prochaine destination, elle a tout pour me plaire, alors tant pis pour Paris et les fantômes de mon passé bientôt définitivement enterrés.

Seth's Pulp Fiction : Voyage 

On voyage. On accumule des miles. Des kilomètres de bouchons. Des litres de sueur à cause de climatisations foireuses. Des maux de tête et des crèves à n'en plus finir à cause de climatisations trop bien portantes. Les mômes braillent. On se perd. On cherche. On fait demi-tour. On s'engueule. Il fait chaud, ça pue la ville à heure de pointe. Oui mais on voyage. On subit les grèves de l'aéroportée. On est victime de retards. On s'entasse dans des gares pleines de courants d'air et de pigeons vicieux prèts à viser en plein dans le mille. On raye les pare-chocs. On écoule la petite monnaie pour des cafés sans goût dans des stations-services aux toilettes sans savon.

Et tout ça pour aller où? Pour aller dans des parcs d'attraction.

EuroDisney, DisneyWorld, Port Aventura, ... Voyager pour aller dans des endroits qui vous offrent des simulacres de voyage. Des heures de route, de vols, de trajets rocambolesques, tout ça pour voyager. Voyager pour voyager. Tout ça pour retrouver l'innocence de l'enfance, le goût pour le fantastique et tout un tas de choses que l'on aurait pas perdu si on était juste un peu moins con. Comble du pathétique que ces longues heures d'enfermements pour goûter à quelques heures d'évasion. Et tout ça pour du faux, de l'action de carton-pâte, un plaisir simulé. S'évader tout en étant parqué... et nous voilà à refaire la queue, à retrouver le connard que l'on a doublé, queue de poisson oblige, sur l'autoroute quelques mètres devant nous dans la file d'attente du snack à hot-dogs. Ah, triste humanité aux plaisirs virtuels. Une infinité d'êtres passant des heures et des heures à se masturber pour des coïts infiniment court. Vive le vent. Vive le néant.

Tapes-en cinq, Bertrand! Comme tu le disais: "C'est Mickey qui a gagné, allez d'accord, n'en parlons plus..."

Moderato Cantabile

Un esprit meurtri et une barque trouée voguent sur un embryon d'inceste. Les fleuves-palimpsestes parcourent les pages d'une antique contrée vinyle. Un bouquet de pleurs se livre sans retenue à une inconnue. Davre ou Absurdité ? Sans intérêt. Sans objet. Ils tournoient autour d'une rose- écheveau. Pièce maitresse sur un petit balcon. Pourtant, il s'opère dans les airs une polyphonie viciée. Là, un oeil sans arpège s'oublie. En arrière plan, les couleurs se noient dans le chagrin. Elles ont trop inspiré un arc en ciel daltonien.

Je m'éveille et je ne suis pas gré aux vents des rêves d'avoir charrié tout ce verglas. Mon visage-clavecin sème de la buée sur une fenêtre suspendue. Au- delà, le jardin dispense ses mots aux arbres fanés. Les feuilles n'osent pas encore rougir en cette saison. En regardant le cendrier jonché de cadavres, je t'ai haïe, oui, je t'ai haïe. Haïe d'avoir vendu ton coeur aux faussaires. D'avoir rejoint les fantasmes en vers. De faire de nous de simples alexandrins. Nous étions trois à t'aimer, nous étions l'infini. Toujours à te combler. Comme une main borgne. Comme une étoile en quête. Souviens-toi de tes frères d'insomnie. De ta soeur au brin d'été. Et il a fallu que tu déposes sur mes pas le meurtre de l'ivraie. Que tu fasses de moi un assassin. Une éternité et un jour pour tout liquider. Pour allumer la plume- briquet. Mais cela ne t'a pas suffi. Tu as brûlé le préambule et la conclusion. Et comme je n'ai pas su obtempérer à tes désirs bruyants, tu m'as invité à revisiter notre ouvrage par le requiem. Sur ce, je n'ai fait qu'ouvrir des veines au sang blanc. Offrir un dernier chant aux artères débridées. Moderato cantabile intime alors le hautbois voluptueux. Et j'ai compris soudain la volonté des passages secrets. Prenons la contre- allée de tes pétales au lieu de nous entre-déchirer ? Remémore- toi les symphonies en catimini... Pourquoi noircir toutes nos circonvolutions épidermiques ? Les chemins serpentins sont les seuls à permettre l'évasion florale... Viens...