Vous savez quoi ?
C’est pas vrai !
C’était pas plus dur avant !

Notre société se démène afin de rayer un mot du dictionnaire. Il s’agit du mot « enfance ». Du moins, elle en change le sens !

Aujourd’hui il m’arrive d’entendre des enfants dire : « Je suis stressé ! ». Et ils ont 8 ans !

Pourquoi ce serait plus facile maintenant ? Prononcer une telle niaiserie prouve bien le désintérêt que le troisième âge porte à la jeunesse ! On croit que les enfants pourrissent devant la télévision, qu’ils engraissent devant leur console de jeu et qu’ils oublient la langue en SMS. Mais il s’agit bien de SOS ! Est-il normal qu’un gamin de 8 ans ait conscience que ses parents goûtent aux joies du surendettement ? Que la mère soit obligée d’accepter un travail pour un salaire de misère, que le père ne change pas le pot d’échappement de la Clio pour pouvoir payer E.D.F. à la fin du mois ?

De plus en plus les enfants baignent dans la culpabilité. Qu’est donc devenue l’innocence des petites têtes blondes ? Pourquoi un enfant doit-il comprendre aujourd’hui qu’il a un coût ? On offre aux enfants la question de la légitimité de leur existence et on va encore nous dire qu’il est plus luxueux de vivre de nos jours ?
J’en ai marre de voir des enfants cernés parce qu’ils sont sujets à l’insomnie, je trouve effrayant la prolifération de la pédopsychiatrie !

Arrêtons de dire aux mômes « Tu veux faire pleurer ta mère ? »

Ce n’est pas inhérent à la condition de l’enfant, c’est juste de notre faute !

Cette histoire a été inspirée par un récent et véritable fait divers.

Linda Lisken, est une arrière-grand-mère de 78 ans, pensionnaire à la maison de retraite, « Heaven’s garden » à Atlanta.
Elle aime : Les gâteaux sucrés ; le soleil, mais pas trop ; prier quand elle s’ennuie ; se sentir la plus belle dans sa robe de chambre rose, se faire faire une mise en plis ; faire damner Gina, une pauvrette de l’établissement ; le jeopardy, le couinement étudié de ses pantoufles sur le sol et les armes à feu.
Elle n’aime pas : Les homosexuels, les jeunes femmes trop belles, les non blancs, les non riches, les non comme elle - en gros et surtout John Kerry.

George W. Kingsley, 85 ans, est lui aussi pensionnaire à la maison de retraite, « Heaven’s garden » à Atlanta.
Il aime : Relire les biographies de Ronald Reagan, découper tous les articles concernant ce président, le décolleté de Gina, Heather sa nouvelle conquête, les armes, le golf et Dieu.
Il n’aime pas : Le couinement à répétition des pantoufles ; les non « wasp » ; New York ; les communistes ; prendre l’avion, et surtout John Kerry.

Linda et George filèrent le parfait amour pendant plusieurs années, mais un jeudi après-midi d’été, ce bruit de pantoufles tonitruant exaspéra tant George qu’il finit par quitter Linda. Quelques semaines plus tard, il ne pensait déjà plus qu’à Heather, 76ans.
Après la rupture, Linda continua à rendre visite à son ancien compagnon, sans invitation dans sa chambre. Peu de temps après avoir surpris le baiser de trop entre Heather et George, elle revint le voir en robe de chambre et en pantoufles, le doigt sur la gâchette d'un antique pistolet. Un vigile aux aguets essaya d’intervenir, mais elle réussit à tirer dans la tête de son ancien compagnon à quatre reprises. Ce dernier lisait paisiblement le journal.

Walker Texas Ranger n’en serait pas revenu.

« Je l'ai fait et je le referais, si c'était à refaire ! » hurla la jalouse Linda, aux forces de l’ordre venues l'arrêter.
L'arrière-grand-mère tueuse fut assignée à résidence après son audition. Le juge lui imposa de porter un bracelet électronique et de vivre avec sa petite-fille. "Je ne veux pas la voir traîner dans les rues". "Qui sait combien d'autres revolvers elle possède ? Son verdict fut accompagné d’un "Qu’on lui retire ses pantoufles, c’est une véritable calamité! » Le public fit alors une standing ovation.

« Je suis anarchiste » ou « Je suis punk » et caetera… Il y a presque un aspect performatif et pragmatique dans le fait de prononcer ce genre de phrase. En effet, dès lors que je prononce :

« Je suis anarchiste » je m’enferme dans une caste assujettie à divers comportements. Avant de devenir un grand punk, l’homme doit philosopher. Philosopher ne signifie pas ici jouer à « No future » colin-maillard avec Bernard Henri-Levy mais juste acquérir des moyens de penser et d’agir.

Je ne peux toutefois pas en vouloir au quidam qui cherche désespérément à quitter la glèbe plébéienne. Après tout, pour réfléchir, il faut savoir transgresser les systèmes de référence, sans doute le seul moyen de s’épanouir.
Finalement le rêve du libre-penseur est d’échapper au contrôle des éminences grises et donc, plus que de quitter la marge et devenir marginal, il fait la nique à ceux qui le contraignent à la médiocrité.
Nos esprits critiques se sont émoussés et plus gravement l’homme sent de moins en moins l’oppression. Et nous voici aliénés, gavés comme des oies à des idéologies qui sont loin d’être bien-pensantes, on nous apprend la peur de l’autre, la peur de l’extérieur, la peur de la peur…
On nous oblige à contenir nos « énergies vitales » pour devenir des éclopés certes, mais des éclopés qui ne font pas de remous. On nous fait croire à un autre équilibre, la répression ne s’exerce plus dans la limitation de la consommation de vivres, nos estomacs sont pleins et nos têtes vides.

Savez-vous ce qui demeure le plus grave dans cette histoire ?
Certains vont lire ceci et de suite me qualifier de sale utopiste binoclard qui parle et ne bouge pas son gros cul ! Et ainsi de fil en aiguille, l’homme apprend à ronger son frein à tel point qu’il ne ressent même plus le besoin de se révolter, il est heureux dans son étable, sous le joug… Céline nous l’avait pourtant promis, la résignation désincarne l’homme, l’homme est une espèce en voie de disparition. Comme l’homo sapiens a semble-t-il pris le dessus sur le néandertalien, l’homo sine animus éradique l’homo sapiens sapiens.

Alors laissons les punks, les anarchistes, les hippies, les grunges, les goths et toute la bande, lever le poing et fucker le monde, même si cette révolte ne dure qu’un temps, même si l’homme est appelé à mourir vers 30 ans, laissons-lui encore la saveur âcre de la subversion, qu’elle soit vaine peu importe.

Il faut un jour s’être dit : « On va tout changer ! »