De la foudre naîtra les fous, une douce clameur de véhémence. Un éclair orphelin des nuages s'isole dans la pierre. Si la camisole a ses aspérités, il n'est déjà plus question que de volonté. Coup de Tonnerre. Les entrailles de la fronde ont su porter les titans de naguère. Que sont devenues mes inimitiés ?
Je les vois se défendre et se tenir la main. Il est des rondes dont on se passerait bien... Ils jouent avec des cratères et se gaussent de ne pas les entendre crier. Des siècles de silence ont enflé les vanités. Que valent les remparts de papier face au déferlement ? De la nuée s'élèvera la verdeur...
Pourtant, au premier sang versé, les hurlements ne sont plus souterrains. De la foudre naîtra les sacrifiés. De la foudre naîtra les gorges déployées. Car la foudre a le goût du souvenir....
