| Ecrit par NoMorgan, 01-11-2007 03:20 |
 Post-Rock J'entends déjà le cliquètement des aiguilles. Les entends-tu se donner en spectacle, folles ? Il est temps. Les cliquetis résonnent au grès de mécanismes grésillant. Les crépitements électriques s'intensifient à chaque seconde. N'attends plus, pénètre le masque et le miroir. Fais-toi sourde et traverse. Si tu leur offres ton regard, ils te laisseront passer. N'oublie pas ; fais-toi sourde et traverse d'un trait, d'un seul. J'entends déjà le claquement fou des battements de ton cœur. Peut-être celui-ci tombera-t-il sur des orchestres scandés, mais ne l'autorise pas à s'y attacher. Et s'il s'avère qu'une ou deux ombres de plomb se dressent sur le coté, attache-toi au fil jaune, et tire. D'un trait, traverse sur le fil. Il s'écrase plus loin sur une route goudronnée, et le ciel sera nuit. Et la route sera nuit, s'enfonçant dans un pays d'aveugles. J'y ai vu l'enfer ou le cauchemar désert d'un paranoïaque. Des flaques opiacées te séduiront, des placebos d'orchidées tenteront de t'avorter. Négociant sur la corde raide de tes sens, ton propre renoncement. Il te faudra être reine et traverser, d'un trait, d'un seul. Si tu y prêtes attention, sur le bas-coté défileront des halos tungstènes, ceux des éclairages publiques. Ils te montreront des flores aguichantes effilées sur du barbelé, délimitant des terres privées. Ne t'y attarde pas, celles-ci sont équipées de machineries à brume, tu ne verras ni leur étendues ni leurs paysages. Tantôt chaotiques, bordéliques, tantôt fantasmagoriques, elles ne sont faites que de sous-sols de cuivre graisseux. Alimentées inlassablement par des ondulations télégraphiques. Ce monde n'est qu'un trompe-l'œil. N'oublie pas, ce qui compte par dessus tout, sera d'arpenter la nuit et d'avancer. Peu importe les transports et les leurres que tu croiseras, hâte-toi, hâte-toi. Et à mesure que tu n'entendras plus et que tu ne verras plus, tu sentiras aboutir à ta propre division, jusqu'à ourdir le démantèlement des aiguilles. Les joies amères perdues décollées vomies dans toutes les scènes croisées s'effaceront, oubliées. A cet instant là, une sonnerie retentira.
Décroche-moi. Epilogue Ce monde est un trompe-l'œil. Du post-rock, apocalyptique et post-traumatisme, ce monde est devenu le cauchemar d'un paranoïaque. Tous les anges, tous les anges l'ont quitté. Ils sont à la surface, et je suis en coulisse. Dans cet amas de fils de cuivre, de cuir déchiré, des galeries de sous-sol en coursives sur des milles. Des machineries vomissant leurs vapeurs huileuses en alimentent les articulations. Ce monde est le trompe-l'œil érigé sur des terres aux tranchées barbelées. J'y suis le paranoïaque cauchemardant ce monde. Et quand tu me décrocheras, je serai déjà au creux de ton tympan, usant de paroles étincelantes, aux contours électriques, aux volutes abrasives.
Fais volte-face, et cours.
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