Seth's Pulp Fiction 456489 

Aujourd'hui, au détour d'un Carrefour, j'ai subi une rencontre du troisième type. J'aurais préféré que l'on me fasse une pipe. Depuis, à tort et à travers, je ne parle qu'en vers. Je fais des rimes de toutes sortes, des rimes en cohortes. Tout ça, c'est la faute à la grosse Gisèle, une caissière qui m'a touché avec un cd de Cabrel. Putain, depuis je parle avec un pauv' accent et je joue de la gratte comme un gitan. Le pire, c'est cette moustache rousse qui frise et part en cambrousse. Je ne sais que faire mais ç'aurait pu être un skeud de Gotainer. Je suis devenu un dictionnaire vivant tout pourri, je peux faire rimer spaghetti avec Grand Pamini...

Je me réveille en sueur... qu'est-ce qui m'arrive? Suis-je Patrick Sébastien ou bien Joseph Lubski? Suis-je un imitateur enfermé dans mes voix et mes personnages? Faut que j'arrête le coca avant de dormir... mais c'est le coca qui m'aide à écrire pour Eclipshead jusqu'à tard dans la nuit. Alors quoi? Dois-je passer au Canada Dry, cette infâme boisson tout droit sortie des années 80? Pour me calmer, j'allume la radio. Et là, boum! La grand-mère à moustache. IL est revenu. La malédiction du Sud de la France. Je convulse. Je me contorsionne pour glisser, tant bien que mal, ma tête au fond de mon cul, tiroir de droite. Quelque chose vient de tomber sur les lattes de mon plancher, c'est toujours le même film qui passe... Bordel, ça veut rien dire: on a l'impression de lire des divagations dignes de la section Humeurs du site... Je bazarde la radio par la fenêtre. Cabrel défenestré. Quelque chose vient de tomber sur ma Clio mal garée... putain, le con! Salaud de Cabrel! Font chier les Francis! Heaulme, Cabrel, Mer... Marre de ces plaies sonores. Allez tiens je me rendors...

Et ça continue, encore et encore, c'est que le début, d'accord, d'accord...

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